Biblioteca de LiooLi

  Sobre los poemas en prosa diré que, son como un ahogo que pide aire, un oxígeno que no le pertenece. Son un aullido interior, y son también, como un engullir constante mientras el alimento o el líquido nos va por otro lado. Después viene una tos, y detrás de la tos la flema. Son largos suspiros que no acaban. Pues ser diez veces otro ahoga, asfixia, se dilata el aire que compartimos todos los seres de este mundo. Si no tiene buena acogida me da igual. Me da igual porque me lo he pasado muy bien escribiéndolo. Escribir es un refugio, el refugio lo llamamos metáfora, y la metáfora es el lugar ideal para el que todo aquel que quiera, se acerque para esconderse. Los poemas están al final del libro. Al final de las cosas. Las cosas que son palpables, aunque imposibles de coger con las manos. Como un aire, como un oxígeno, que pertenece a todos y a nadie. Un aire que a veces es viento imponente, y otras, un susurro momentáneo del que la verdad no puede desprenderse. 

  Mentira es eso que pregonan en el cine a diario argumentando que ganan siempre los buenos, pues no ganan ellos ni por asomo, mientras los malos salen victoriosos, dentro de la injusticia que cosechan los hombres. Mueren los buenos y los héroes son un manojo de sueños imposibles que naufragan en la sangre, como mujeres que no entienden el menstrual deshecho de lo que del útero les cae, como madres que necesitan ser ellas solas, como madres arrebatadas del silente cansancio. Es mentira que los hombres son buenos en su mayoría. Lo digo así, porque lo siento, en este mundo ganan los malos irremediablemente. Huelga decir, que también mueren los buenos sumergidos estos en la oscuridad, y se aborrecen sus caminos porque la vida no es buena, la vida es un fracaso, y nada ni nadie podrá sobrevivir ante tanta injusticia. La vida es una traición incesante, y una muerte de la que nadie es culpable a veces, pero a veces no hay víctimas entre tantos verdugos. Niegan y dicen que el sufrimiento ...

QUÉDATE EN CASA   Por el peligro de pensar, por la costumbre de ir deprisa, por la alegría de insistir, por la causa de reír, por el pulso y por las prisas, por la vida ésta tan gris, por la excusa de cambiar, por la angustia del vivir, por el orgullo que te atiza, por intentar ser mejor persona, por la paz que me abandona, por las disculpas que pedí, por huir de la pelona, por la gracia que me hace, por la rabia en ocasión, por la negativa que me nace, por el hecho de ser yo, por las veces que perdí, por la voluntad que me renace, por el sueño que pedí y por la tentación que me deshace, por el desecho en mi interior, por lo que aprendí de flor en flor, por la argucia de mentir, por la libertad que me ofrece el trance, por la inequívoca intuición, por lo neutral que yo infringí, por la vida sin temor, por la vez que al insistir parte de razón me traje, por ser un detractor, por la acción de sucumbir, por follar cuando  no hay amor, por no creer en religión, por el trauma de mi...