Biblioteca de LiooLi

  Título : La última versión de nosotros  Autor : Cecilio Olivero Muñoz  Género literario : Narrativa personal y poética  Año de publicación previsto : 2026 Visión global de la obra He leído tu libro con mucha atención, deteniéndome especialmente en esas primeras páginas que marcan el tono y recorriendo el resto con una mirada global para entender tu mensaje .  Lo que propones es un viaje muy valiente por las diferentes "capas" de lo que somos hoy en día .  A través de distintos personajes que representan varias generaciones, nos muestras cómo la tecnología y la soledad van moldeando nuestro corazón .  Es una obra que se siente muy viva porque mezcla reflexiones sobre el mundo digital con sentimientos muy reales y humanos, como el miedo, el amor y la búsqueda de paz . Estructura y ritmo narrativo del libro El libro está organizado de una manera muy original, casi como si estuviéramos navegando por diferentes versiones de un programa informático que, en...

Título :  Poemas de asfalto y velocidad  Autor : Cecilio Olivero Muñoz  G énero literario : Poesía contemporánea  Año de publicación previsto : 2026 Visión global de la obra Al sumergirme en tus versos, lo primero que siento es una honestidad que desarma .  Tu poemario es como un viaje en coche a plena noche donde el copiloto nos cuenta la verdad de su vida sin filtros .  He leído con especial cuidado el inicio, donde marcas ese tono de "vida a todo gas" y de huida, y he recorrido el resto viendo cómo ese asfalto se llena de sombras, de amigos que ya no están y de una búsqueda constante de paz .  Es una obra que propone mirar de frente al fracaso y a la soledad, pero también a los placeres más sencillos que nos mantienen en pie . Estructura y ritmo narrativo del libro Tu libro fluye como una carretera con tramos de mucha velocidad y otros de frenada necesaria .  La organización me parece muy natural: empiezas reconociendo ese cansancio de vivir de...

En La última versión de nosotros, Capplannetta construye un largo monólogo poético y reflexivo donde identidad, memoria, tecnología y conciencia se entrelazan en una búsqueda íntima por comprender qué significa ser humano en el siglo XXI. El texto avanza como un hipertexto emocional: fragmentos de pensamiento, confesiones, advertencias, recuerdos familiares y pulsiones amorosas se suceden sin jerarquía aparente, imitando el flujo mental de una mente atravesada por el ruido del mundo contemporáneo. Entre referencias a generaciones, algoritmos, números de Dunbar y la presencia constante de la inteligencia artificial, el narrador contrapone el avance tecnológico con la fragilidad del alma, el peso de la deuda vital, la salud mental, la soledad y el amor como último reducto de sentido. La figura de los padres, la culpa, la dignidad, la enfermedad, el deseo y la necesidad de afecto aparecen como anclajes frente a la deshumanización y la sobreestimulación exterior. Más que una narración line...

  Sobre los poemas en prosa diré que, son como un ahogo que pide aire, un oxígeno que no le pertenece. Son un aullido interior, y son también, como un engullir constante mientras el alimento o el líquido nos va por otro lado. Después viene una tos, y detrás de la tos la flema. Son largos suspiros que no acaban. Pues ser diez veces otro ahoga, asfixia, se dilata el aire que compartimos todos los seres de este mundo. Si no tiene buena acogida me da igual. Me da igual porque me lo he pasado muy bien escribiéndolo. Escribir es un refugio, el refugio lo llamamos metáfora, y la metáfora es el lugar ideal para el que todo aquel que quiera, se acerque para esconderse. Los poemas están al final del libro. Al final de las cosas. Las cosas que son palpables, aunque imposibles de coger con las manos. Como un aire, como un oxígeno, que pertenece a todos y a nadie. Un aire que a veces es viento imponente, y otras, un susurro momentáneo del que la verdad no puede desprenderse. 

  Mentira es eso que pregonan en el cine a diario argumentando que ganan siempre los buenos, pues no ganan ellos ni por asomo, mientras los malos salen victoriosos, dentro de la injusticia que cosechan los hombres. Mueren los buenos y los héroes son un manojo de sueños imposibles que naufragan en la sangre, como mujeres que no entienden el menstrual deshecho de lo que del útero les cae, como madres que necesitan ser ellas solas, como madres arrebatadas del silente cansancio. Es mentira que los hombres son buenos en su mayoría. Lo digo así, porque lo siento, en este mundo ganan los malos irremediablemente. Huelga decir, que también mueren los buenos sumergidos estos en la oscuridad, y se aborrecen sus caminos porque la vida no es buena, la vida es un fracaso, y nada ni nadie podrá sobrevivir ante tanta injusticia. La vida es una traición incesante, y una muerte de la que nadie es culpable a veces, pero a veces no hay víctimas entre tantos verdugos. Niegan y dicen que el sufrimiento ...

  Los magos en Europa se han hecho burócratas. No me dan el maná prometido ni los médicos de guardia, ni los farmacéuticos, ni los psiquiatras. El maná es un grado de éxtasis atado a la esperanza remota. Jamás volveré a ser el que era. Jamás podré tener un ojo hacia ambos mundos. Este escrito es un grito y mi única terapia. La vida es tan mala que te dan bocados mientras va menguando tu alma. Un maná imposible que prometen aquellos que se drogan con la emancipación del Estado. Los magos y los curanderos se han hecho burócratas de doble filo. Está todo tan repleto de mentira que nos persigue la gangrena y el miedo a partes iguales. Yo no estoy cómodo en este mundo. Donde quiera que vaya me espera mi derrota. Me negaron hace tiempo las endorfinas, ya que en mi casa hay un bosquejo de serotonina que huye de mí constantemente. A nadie daré mis plegarias.