Biblioteca de LiooLi

En La última versión de nosotros, Capplannetta construye un largo monólogo poético y reflexivo donde identidad, memoria, tecnología y conciencia se entrelazan en una búsqueda íntima por comprender qué significa ser humano en el siglo XXI. El texto avanza como un hipertexto emocional: fragmentos de pensamiento, confesiones, advertencias, recuerdos familiares y pulsiones amorosas se suceden sin jerarquía aparente, imitando el flujo mental de una mente atravesada por el ruido del mundo contemporáneo. Entre referencias a generaciones, algoritmos, números de Dunbar y la presencia constante de la inteligencia artificial, el narrador contrapone el avance tecnológico con la fragilidad del alma, el peso de la deuda vital, la salud mental, la soledad y el amor como último reducto de sentido. La figura de los padres, la culpa, la dignidad, la enfermedad, el deseo y la necesidad de afecto aparecen como anclajes frente a la deshumanización y la sobreestimulación exterior. Más que una narración line...

  Sobre los poemas en prosa diré que, son como un ahogo que pide aire, un oxígeno que no le pertenece. Son un aullido interior, y son también, como un engullir constante mientras el alimento o el líquido nos va por otro lado. Después viene una tos, y detrás de la tos la flema. Son largos suspiros que no acaban. Pues ser diez veces otro ahoga, asfixia, se dilata el aire que compartimos todos los seres de este mundo. Si no tiene buena acogida me da igual. Me da igual porque me lo he pasado muy bien escribiéndolo. Escribir es un refugio, el refugio lo llamamos metáfora, y la metáfora es el lugar ideal para el que todo aquel que quiera, se acerque para esconderse. Los poemas están al final del libro. Al final de las cosas. Las cosas que son palpables, aunque imposibles de coger con las manos. Como un aire, como un oxígeno, que pertenece a todos y a nadie. Un aire que a veces es viento imponente, y otras, un susurro momentáneo del que la verdad no puede desprenderse. 

  Mentira es eso que pregonan en el cine a diario argumentando que ganan siempre los buenos, pues no ganan ellos ni por asomo, mientras los malos salen victoriosos, dentro de la injusticia que cosechan los hombres. Mueren los buenos y los héroes son un manojo de sueños imposibles que naufragan en la sangre, como mujeres que no entienden el menstrual deshecho de lo que del útero les cae, como madres que necesitan ser ellas solas, como madres arrebatadas del silente cansancio. Es mentira que los hombres son buenos en su mayoría. Lo digo así, porque lo siento, en este mundo ganan los malos irremediablemente. Huelga decir, que también mueren los buenos sumergidos estos en la oscuridad, y se aborrecen sus caminos porque la vida no es buena, la vida es un fracaso, y nada ni nadie podrá sobrevivir ante tanta injusticia. La vida es una traición incesante, y una muerte de la que nadie es culpable a veces, pero a veces no hay víctimas entre tantos verdugos. Niegan y dicen que el sufrimiento ...