Biblioteca de LiooLi

  Sobre los poemas en prosa diré que, son como un ahogo que pide aire, un oxígeno que no le pertenece. Son un aullido interior, y son también, como un engullir constante mientras el alimento o el líquido nos va por otro lado. Después viene una tos, y detrás de la tos la flema. Son largos suspiros que no acaban. Pues ser diez veces otro ahoga, asfixia, se dilata el aire que compartimos todos los seres de este mundo. Si no tiene buena acogida me da igual. Me da igual porque me lo he pasado muy bien escribiéndolo. Escribir es un refugio, el refugio lo llamamos metáfora, y la metáfora es el lugar ideal para el que todo aquel que quiera, se acerque para esconderse. Los poemas están al final del libro. Al final de las cosas. Las cosas que son palpables, aunque imposibles de coger con las manos. Como un aire, como un oxígeno, que pertenece a todos y a nadie. Un aire que a veces es viento imponente, y otras, un susurro momentáneo del que la verdad no puede desprenderse. 

  Mentira es eso que pregonan en el cine a diario argumentando que ganan siempre los buenos, pues no ganan ellos ni por asomo, mientras los malos salen victoriosos, dentro de la injusticia que cosechan los hombres. Mueren los buenos y los héroes son un manojo de sueños imposibles que naufragan en la sangre, como mujeres que no entienden el menstrual deshecho de lo que del útero les cae, como madres que necesitan ser ellas solas, como madres arrebatadas del silente cansancio. Es mentira que los hombres son buenos en su mayoría. Lo digo así, porque lo siento, en este mundo ganan los malos irremediablemente. Huelga decir, que también mueren los buenos sumergidos estos en la oscuridad, y se aborrecen sus caminos porque la vida no es buena, la vida es un fracaso, y nada ni nadie podrá sobrevivir ante tanta injusticia. La vida es una traición incesante, y una muerte de la que nadie es culpable a veces, pero a veces no hay víctimas entre tantos verdugos. Niegan y dicen que el sufrimiento ...

QUÉDATE EN CASA   Por el peligro de pensar, por la costumbre de ir deprisa, por la alegría de insistir, por la causa de reír, por el pulso y por las prisas, por la vida ésta tan gris, por la excusa de cambiar, por la angustia del vivir, por el orgullo que te atiza, por intentar ser mejor persona, por la paz que me abandona, por las disculpas que pedí, por huir de la pelona, por la gracia que me hace, por la rabia en ocasión, por la negativa que me nace, por el hecho de ser yo, por las veces que perdí, por la voluntad que me renace, por el sueño que pedí y por la tentación que me deshace, por el desecho en mi interior, por lo que aprendí de flor en flor, por la argucia de mentir, por la libertad que me ofrece el trance, por la inequívoca intuición, por lo neutral que yo infringí, por la vida sin temor, por la vez que al insistir parte de razón me traje, por ser un detractor, por la acción de sucumbir, por follar cuando  no hay amor, por no creer en religión, por el trauma de mi...

 

  No hay placer para desarrollar la mente y engancharse a la vida que un buen libro, es un autentico regocijo para el espíritu. Llegar de una noche derrotado y volver a una lectura ya pasada, pero que ahora la encuentras novedosa es como perder años. Un libro puede ser el sustento más confortable de lo que puedas imaginarte, porque es eso, a la vez que vas leyendo vas imaginando. Eso es el gran poder del ser humano, la imaginación. Lo que nos distingue de otras criaturas de la tierra. Un libro puede darte cultura, puede darte facilidad a la hora de desgranar el lenguaje, pero lo que más puede darte es la capacidad de pensar e imaginar. Esa gente que descarta no leer un libro porque ya ha visto la película está equivocada, es un error. En una buena biografía, así como un biopic, o en una película trasladada a la gran y pequeña pantalla, es una manera de descubrir el detalle. Digamos que una película es como un telescopio y leer un libro es un microscopio. Háganme caso, vean la pelíc...

  Los magos en Europa se han hecho burócratas. No me dan el maná prometido ni los médicos de guardia, ni los farmacéuticos, ni los psiquiatras. El maná es un grado de éxtasis atado a la esperanza remota. Jamás volveré a ser el que era. Jamás podré tener un ojo hacia ambos mundos. Este escrito es un grito y mi única terapia. La vida es tan mala que te dan bocados mientras va menguando tu alma. Un maná imposible que prometen aquellos que se drogan con la emancipación del Estado. Los magos y los curanderos se han hecho burócratas de doble filo. Está todo tan repleto de mentira que nos persigue la gangrena y el miedo a partes iguales. Yo no estoy cómodo en este mundo. Donde quiera que vaya me espera mi derrota. Me negaron hace tiempo las endorfinas, ya que en mi casa hay un bosquejo de serotonina que huye de mí constantemente. A nadie daré mis plegarias.

  Me siento a veces como esos bocadillos que me preparaba mi abuela de tomate, aceite y sal, pues no había Nocilla. No había Nocilla todas las semanas. Pero con tomate, aceite y sal buscaba y encontraba la verdad de la precaria vida que desteñían y hacían ver las canas de mi abuela que ya aparecían sin permiso. Cuando merendábamos Nocilla la cocina era una gran fiesta de cumpleaños, los cuchillos estaban contentos de cortar el pan porque ellos sabían de su baño de crema de chocolate. Cuando bebíamos Mirinda era como tenerlo todo. Chicles Bang-Bang para hacer bombollas, el ruido del Peta-Zeta en nuestras bocas, todo un elenco de chucherías que eran como mezclar Churrucas con gusanitos. Maíz junto al maíz, pero no era comida de tontos, al contrario, era un placer de sal que nos alegraba la existencia. No hay un día igual ni mal que dure cien años. Entonces ignorábamos lo felices que éramos en esos años. Ahora la liturgia es distinta, empotrarse en un televisor Smart, cuando yo lo hac...